NUEVO PREMIO

 

 

La escritora argentina Samanta Schweblin gana el millón de euros del premio Aena de Narrativa

 

Barcelona - 08 ABISR 2026 

La primera edición del galardón que reconoce el mejor libro en español publicado en 2025 se inaugura con una gran gala en Barcelona

Después de dos meses de expectación y mucha polémica, la noche de este miércoles se ha desvelado quién ha ganado el primer premio Aena de Narrativa Hispanoamericana. La escritora argentina Samanta Schweblin ha sido anunciada como merecedora del millón de euros por Rosa Montero, presidenta del jurado, en una gala con cena en el Museo Marítimo de Barcelona, poco antes de que la ciudad celebre la gran fiesta literaria de Sant Jordi, el 23 de abril. El nombre se hizo público tras la cena, en la que reinó cierta tensión y en la que el sobre de color verde de Aena, que los miembros del jurado depositaron cuando todos los asistentes ya estaban sentados, esperó a ser abierto sobre un atril en el escenario.

 

De izquierda a derecha los cinco finalistas: Marcos Giralt Torrente, el colombiano Héctor Abad Faciolince, la argentina Samantha Schweblin, la chilena Nona Fernández, y Enrique Vila-Matas.

GIANLUCA BATTISTA

El premio reconoce el mejor título de los publicados en el ámbito hispanohablante o en lenguas cooficiales y traducidos al español en 2025. Samanta Schweblin ha sido distinguida por su obra El buen mal (Seix Barral) y se ha impuesto a otros cuatro finalistas, anunciados el 18 de marzo: Ahora y en la hora (Alfaguara), de Héctor Abad Faciolince; Marciano (Literatura Random House), de Nona Fernández; Los ilusionistas (Anagrama), de Marcos Giralt Torrente, y Canon de cámara oscura (Seix Barral), de Enrique Vila-Matas.

El buen mal, de Samantha Schweblin (Buenos Aires, 48), es un conjunto de cinco relatos que arranca con el de una madre que se ata un yunque al cuerpo, se lanza al lago y, tras fracasar en el intento de suicidarse, vuelve a casa para preparar la cena. Las relaciones entre padres o madres e hijos abundan en este “catálogo de soledades” “con el añadido doloroso de que las presencias que deberían curar dicha soledad están tan cerca”. Según la autora, los cuentos se centran en una pregunta en particular: “Todos sabemos que estamos comandados por fuerzas, las ideas del mundo, los mandatos familiares... ¿Dadas todas estas fuerzas, hay una de ellas capaz de poner las otras en jaque? ¿Se puede prestar atención a lo que queremos y somos? Los protagonistas de mis cuentos han logrado tocar ese momento de cambio".

La ganadora agradeció el reconocimiento afirmando que, para el premio Aena, elegirla a ella es “una declaración de principios”. Según la escritora, los galardones internacionales suelen premiar novelas y, “muy de vez en cuando, aparece un nombre como el de Alice Munro”, el de una autora de cuentos. “Los que escribimos cuentos corremos medio cojos”, afirmó Schweblin, que consideró que el premio ha dado “un primer paso premiando la excepción”. Con tono nervioso, declaró estar “en shock” y reconoció que “habría sido duro estar en los zapatos del jurado”. La autora tuvo palabras de agradecimiento para su familia, para la “muy abandonada” universidad pública de Buenos Aires, por contagiarle la pasión lectora y para los lectores.

Los miembros del jurado posan juntos al comienzo de la gala.

Con el premio ya inaugurado, hay aún muchas las dudas sobre su continuidad o posibles cambios, ya que está sujeto a cualquier cambio político. Lucena aseguró que la convocatoria anual se mantendrá alrededor de Sant Jordi y también la cuantía del premio, y expresó también el deseo que la ubicación se mantenga en Barcelona. Según Álvaro Colomer, director técnico del premio junto a María José Solano, es la intención que el jurado cambie cada año, pero no está claro que así sea. Por otra parte, tampoco se sabe aún cómo se comprarán los “miles de ejemplares” de los cinco finalistas, para los que Aena invertirá más de un millón de euros y destinará a sus aeropuertos y también a centros educativos y culturales de los lugares donde tiene presencia

UN AÑO BIEN REGADO

 

         Hace unos días podríamos haber cerrado las ventanas del tiempo, haríamos caja, con un trimestre utilizado y con tres cuartos pendientes de suceder todavía. Pues tenemos desagües en los embalses de agua dulce para dar y tomar. La última borrasca que nos ha regado, a base de bien, hasta en Canarias, a la que no le falta agua para su consumo porque se abastece de sus desaladoras. Esta es la hora en que sus testimoniales embalses, tradicionalmente secos o casi, se encuentran también hasta los topes y aliviando por lo que pueda llegar todavía. Este año hemos cumplido con nota. Tranquilamente podemos cerrar las varas de medir y dormir tranquilos. No sé qué dios de las nubes se nos ha reconciliado y nos ofrece sus deberes con colmo cuando nos queda más de la mitad de las posibilidades hidrológicas pendientes. Como tenemos tan mala memoria, cuando nos vuelvan las sequías, que llegarán como siempre, seguro que habremos olvidado ya todo este feliz hartazgo del que estamos invadidos, que parece una epidemia, cuando no pasa de ser una simple rareza.

         Hemos cubierto, incluso, todo el drama semanasantero, lloriqueando por aquí y por allá cuando las procesiones no pueden ocupar las calles como querrían los capillitas porque, con lo poderoso que es dios nuestro señor, se muestra incapaz de respetar las horas reservadas a la ocupación de las vías públicas cuando les conviene a los dueños y señores de una confesión religiosa que tradicionalmente se queja de que le falta espacio para mostrarnos la verdad de sus creencias, como si fueran los únicos que tienes derecho a ello. Este año espero que no se quejen porque hasta hoy, que es el último día que el calendario les reserva en exclusiva, lo tienen garantizado, visto el sol radiante que se nos ha presentado como colofón. No diré que los que no participamos de tanta escenografía pública estemos sometidos, que lo estamos, sin duda. Lo que sí afirmo es que, hasta la propia RTVE tan roja que, según algunos la quieren quemar con lanzallamas, nos ha cubierto de procesiones, de la mañana a la noche, al menos con el buen gusto de mostrar la amplitud de puntos de esta piel de toro de nuestras entretelas.

         Los que andamos de vuelta de casi todo en materia religiosa hemos sufrido, y seguimos en ello, este drama de la guerra que no cesa, ¡NO A LA GUERRA!. Alguno de ellos ya va buscando hasta imponer su nombre propio al universal Estrecho de Ormuz, a ver si con eso satisface en alguna medida sus ansias de ego, que, al parecer, andan muy necesitadas. Por unas horas no podremos ofrecer los millones de estadounidenses que ocuparán las calles de su país al grito de ¡NOW KING!, que es la forma en que ha cristalizado, por fin, la protesta de las calles en EEUU. Con las diferencias horarias en que vivimos con ellos, las noticias de su amplitud las conoceremos en las noticias de la tarde y noche. Promete ser masiva y muchos en el mundo, entre los que me cuento, podremos ensanchar nuestro espíritu, sabiendo que la vida se termina imponiendo por encima de esta muerte y de la destrucción que nos han impuesto. El dicho popular afirma que nos mean encima y nos quieren hacer  creer que llueve.

         Voy a gozar de este fresquito y maravilloso día de abril que se ha abierto para todos en el contexto en el que yo me muevo y desde aquí envío mi dolor y mi protesta solidaria a los que tienen que soportar la injusticia que a veces se pasea por este mundo, ignorando que es de todos. Quiero cerrar con una frase de uno de los astronautas que ha visto nuestro planeta mientras vuela camino de la luna y afirma que ha visto un solo pueblo. Siempre fuimos un solo pueblo y nadie, dentro de él, puede ser ilegal.

HACIA LA LUZ

 

         Lo normal hubiera sido que esta mañana hubiera amanecido con el cabreo correspondiente del cambio de hora. Esa incidencia que se produce a la altura de lo equinoccios, allá por final de octubre el de otoño relacionado con la pérdida de luz vespertina, cuya última noche dormimos una hora más, y el de esta noche, el de primavera, que hemos dormido una hora menos, que se nos devolverá en forma de luz recuperada a la caída de la tarde, La lógica impondría la rebelión automática por tener que adaptar el cuerpo al aumento o disminución de las horas de luz y recuerdo perfectamente que en el del último otoño así fue. Esta mañana debería haberme resentido por tener que asumir el de primavera y argumentar, ya de camino, la inconveniencia de semejantes cambios, con la falaz excusa del ahorro de energía que desde 1940 se viene argumentando. No me siento inclinado a forma alguna de cabreo y estoy seguro que tiene que ver con la recuperación de la luz que obtendremos cada tarde. Cuando se ha realizado algún sondeo sobre cuál de los dos formatos le parece mejor al querido público, hasta donde recuerdo, el resultado ha sido ampliamente favorable al de primavera, aunque a los responsables políticos parece que les da igual y que seguiremos tragando quina en el futuro.

         Aprovechando que para mí, este cambio de hoy es el bueno y lo vamos a notar desde este tarde, que recuperaremos tiempo de luz, estoy dispuesto a comerme con patatas la vigilia de esta noche, que he dedicado, con toda mi pasión a mayor tiempo de lectura matutina, que he dedicado a GOOD GIRL de Aria Aber, que es el libro que llevo entre manos en este momento y que me está interesando, a pesar de la juventud de esta autora afgana, en cuyo desarrollo ella explica de manera colérica y desenfrenada, su adaptación personal y familiar, al mundo occidental sin dejar la añoranza de su lejano país, imposible de olvidar. A este cometido he dedicado con gusto esta madrugada y espero concluir su novela esta misma tarde o mañana, a mucho tardar. Como nunca he sido dormilón, la vida me ofrece alguna ventaja alternativa, la lectura, que ofrezco a quien quiera, con mucho gusto.

         También me crea cierto problema de conciencia invertir buena parte de este texto y prescindir de la amenaza palpitante de Oriente Medio, como si hubiera prescindido de mi conciencia social. Nada más lejos. El alto el fuego que no termina de llegar, estoy seguro que tanto yo como muchos otros millones de conciudadanos que viven conmigo, lo llevamos clavado en el corazón y lo manifestamos al primitivo grito de ¡NO A LA GUERRA!, sabiendo de antemano que no va a ser oído porque se encuentra muy lejos de los verdaderos motivos del conflicto, cuyos nombres propios se llaman: la creación de El Gran Israel por parte de señor Netanyahu y petróleo, petróleo y petróleo, por parte del señor Trump, debidamente aderezados ambos por propagandas diversas, presentadas en los más influyentes medios mundiales, empeñados en saltarse toda la legalidad internacional y dispuestos a meter al mundo entero en un lío monumental del que veremos a ver cómo salimos, si es que salimos.

         Es verdad que mis argumentos son muy discretos en comparación con estos monumentos al fuego y a la mentira que se pretender imponer por encima de todo, pero a esta edad, francamente, me cuesta demasiado comulgar con ruedas de molino y prefiero opinar humildemente sobre cuestiones más cotidianas y a la mano de cualquiera, antes que verme embadurnado con falacias y mentiras, que no traen más que muerte y destrucción a los cuatro puntos cardinales.

PRIMAVERA, PARA QUIÉN

         Si miramos el calendario, a esta parte del mundo ha llegado la primavera. Para mí, el primer signo se llama jaramago. He tenido ocasión de ofreceros, en otros textos, lo mejor de lo que he sido capaz sobre este bofetón de amarillo que se nos mete por los ojos que nos dice que un nuevo ciclo de vida se nos muestra, tanto en la floración de cualquier tipo de frutales, vida nueva, independiente de que mis ojos tengan preferencia inequívoca por los linderos de los caminos que, hasta mayo, como mínimo, nos cubren de amarillo y con su hermosura natural nos señala el verdadero norte de la vida. Me consta dolorosamente que hay zonas muy cercanas a nosotros que han abierto las llaves del fuego y de la muerte como si estos subterfugios fueran suficientes para ocultar el ciclo de la vida que tenemos enfrente cada día. Llegan a llamarnos cobardes porque gritamos ¡NO A LA GUERRA! Y nos negamos a participar en esta ceremonia del dolor y de la muerte. No podemos engañarnos como si la vida no existiera y el canto de los pájaros hubiera que sustituirlo por los cañones, las bombas o los  enormes buques que se pasean por los mares recogiendo cadáveres para devolverlos a sus familiares fríos como el odio.

         Me encanta poder quedar como cobarde, sencillamente porque quiero levantarme cada mañana, abrir mi ventana y sonreir a la vida que me queda, deseando a todos los vecinos que viven conmigo, que disfruten del sol de cada día, que sufran las borrascas que nos inundan y que son imprescindibles para garantizar un futuro para el mundo, que somos muy mayores para saber los caminos que nos garantizan un mañana y que de ninguna manera se pueden llamar Ucrania, ni Gaza, ni Líbano ni estrecho de Ormuz. Si los valientes son los que no ven más que fuego y destrucción, yo no quiero ser valiente. Mi orgullo no es vivir en un avión que me traslade a mi campo de golf cada fin de semana. Mi orgullo es disponer de leyes que nos garanticen un plato de comida cada día, un vestido para cubrirnos y un espacio para vivir. Quiero ser cobarde y vivir hasta donde la vida me permita, sin tener que preocuparme de que un cañonazo me diga cuándo debo morir. ¡NO A LA GUERRA!

         Hace miles de años que aprendimos a vivir con leyes que se establecieron para garantizar que, en vez de matarnos unos a otros podíamos establecer normas para que la vida, la salud, la libertad, la educación o una vivienda pudiera estar garantizada para todos. No quiero ser valiente contra nadie. Quiero mirar al mundo con humildad y estar dispuesto a ayudar a cualquiera que lo necesite, si es que puedo. Para cuatro días que nos dura la vida, no puede haber un argumento que nos la acorte porque la vida es el argumento primero al que tenemos derecho, por el simple hecho de haber nacido. Me da vergüenza contar estas cosas que considero tan elementales como cuando aprendía con mi primer maestro Don José, aquello de mi mamá me mima o cosas parecidas. Desde mi posición de cobarde empedernido, estoy dispuesto a seguir defendiendo estos estos principios tan elementales hasta que todas las personas podamos participar de un paraguas legal que nos los garantice.

         Vuelvo a la primavera recién estrenada, un año más. Nadie tiene derecho a robarnos la vida, ni a hacernos tragar fuego y miseria cuando es tiempo es tiempo de floración y hasta los humildes jaramagos nos llenan de amarillo cada mañana y nos invitan a cantar con toda la cobardía del mundo:

¡SÍ A LA VIDA!

¡GRACIAS A LA VIDA, QUE ME HA DADO TANTO!

ESTELA DEL 8M

 

         Necesito explicar el contenido del texto de la semana pasada. Me sentí perfectamente concernido para contar en primera persona cualquier asunto relacionado con el 8M. Estoy seguro que el feminismo, como cualquier otro tema de semejante profundidad, requiere el concurso de todos. Aunque el protagonismo está referido a las mujeres, no cabe duda de que todas las personas debemos sentirnos involucradas en su contenido y en su evolución. Pues sin ningún prejuicio me propuse escribir, si bien no sería capaz de concretar ahora el contenido. Antes de iniciar la escritura suelo leer la prensa y en EL PAIS me topé con un largo artículo sobre diez pensadoras y luchadoras feministas, comentadas por otras conocidas en España, relativamente jóvenes. La particularidad primera consistía en que estaban definidas, no con sus fotos correspondientes, que suele ser lo normal, sino con sus caricaturas y, de entrada, me gustó. Hubiera podido copiarlo tal como venía, pero me pareció demasiado largo y lo desestimé.

         Seguí dándole vueltas hasta encontrar una dimensión más o menos parecida a la que ofrezco cada domingo y el resultado ya lo conocéis quienes lo hayáis visto y leído. Para mi gusto quedó demasiado escueto de texto. Me hubiera gustado ponerle más contenido a cada autora pero hubiera tenido que eliminar unas cuantas y no me pareció oportuno. Pocas veces podíamos tener la ocasión de encontrarlas reunidas y, encima, dibujadas y reconocibles. Sigo pensando que tiene poco texto cada una pero pienso que ofrecen una dimensión mundial y eso me satisface. También entiendo que quien necesite o quiera ampliar los trabajos de alguna en concrcto, lo puede hacer por su cuenta. El resultado informativo, a pesar de sus limitaciones de texto, me pareció amplio y aceptable. Debo decir que a mí, la que más me interesó, fue Ángela David, a la que ya conocía de muchos años atrás y recordaba su presencia en la cabecera de muchas manifestaciones, siendo ella muy jovencita. Quiero pensar que algo parecido le puede haber pasado a cualquiera que se haya interesado en su lectura.

         Una vez aclarada mi postura, que pensé que me la debía desde el momento en que le di el finiquito al texto anterior, cada persona podrá sacar sus propias conclusiones, a las que tiene perfecto derecho, pero yo me lo debía y con esta aclaración me siento más tranquilo. Cuando uno escribe para ser leído por quien quiera, no tiene más remedio que dialogar consigo mismo si con algún texto, como ha sido mi caso, no se queda completamente satisfecho. Por lo demás, el domingo pasado pudimos contemplar muchas manifestaciones, con el problema de la mujer como telón de fondo, que nos dejó claro que este asunto tiene fuerza y profundidad, también historia, afortunadamente, y promete futuro porque su contenido necesita más resultados todavía, a pesar de que los logros son visibles, por ejemplo, en nuestro país y en muchos otros aunque, desgraciadamente, falta mucho por andar todavía. Por matizar quiero dejar mi desconcierto porque en algunas ciudades había más de una, lo que indica algunas discrepancias internas que el futuro tendrá que ir aclarando para el caso de que se siga viendo necesario.

         Tampoco quisiera terminar este texto como si Ucrania, Gaza o el reciente conflicto con Irán no estuvieran en el mapa. Estoy seguro que, tanto yo como millones de personas, llevamos estos temas en nuestros corazones hasta el punto que nuestras vidas han cambiado radicalmente y se nos hace imposible vivir con estos asuntos sobre las espaldas. Inevitablemente volverán a salir de nuevo porque sus heridas tardarán en cerrarse y nos obligarán y tratarlos por quienes los están sufriendo en primera línea y, en mucha menor medida, pero también presentes, en todos nosotros que querríamos quitar de nuestras vidas tanta injusticia y tanta sangre y no hay manera de borrar de nuestra mente tanto dolor. No es olvido del dolor ajeno, no. Es rebeldía de que unos y otros no obliguen a pensar y a sentir como ellos quieren y dirijan nuestros sentimientos a lugares que muchos quisiéramos bien lejos de nosotros.  

Las 10 pensadoras feministas más influyentes

 

 

IlustraciónES: Natàlia Pàmies Lluís

Sus ideas lideran los debates del feminismo. Las pensadoras más votadas de esta lista, encabezada por Judith Butler, representan muchas de las corrientes de un movimiento plural que sufre ataques sin precedentes

 

 

JUDITH BUTLER

 

Cleveland (EE UU), 1956. Filósofa. Ha cuestionado ideas tradicionales sobre el género y ha hecho importantes aportaciones a la teoría queer. Es autora de El género en disputa (1990) y de ¿Quién teme al género? (Paidós, 2024)

NANGI FRASER

Nacida en Baltimore, EE UU, en 1947, es filósofa y teórica feminista. Es autora de libros como Capitalismo caníbal (Siglo XXI, 2022) y Feminismo para el 99%. Un manifiesto (Rara Avis, 2019), escrito junto a Cinzia Arruzza y Tithi Bhattacharya.

ÁNGELA DAVIS

Esta filósofa y activista feminista, antirracista y marxista nació en Birmingham, EE UU, en 1944. Su libro más influyente es Mujeres, raza y clase (1981, Akal).

SILVIA FEDERICI

Filósofa e historiadora marxista, nació en Parma, Italia, en 1942. Analiza el capitalismo desde la reproducción y el cuerpo de la mujer. Es autora de El patriarcado del salario (2018).

RITA SEGATO

La antropóloga argentina, nacida en Buenos Aires en 1951, ha estudiado el poder, el colonialismo y la violencia en libros como La guerra contra las mujeres (Traficantes de Sueños, 2017).

SARA AHMED

La ensayista britanicoaustraliana nació en Salford, Reino Unido, en 1969. Ha estudiado temas como el afecto, la felicidad y lo queer en libros como Vivir una vida feminista (Bellaterra, 2017).

CELIA AMORÓS

Valencia, 1944. Catedrática de Filosofía Moral y Política (UNED), recibió en 2006 el Premio Nacional de Ensayo por La gran diferencia y sus pequeñas consecuencias… para la lucha de las mujeres.

AMELIA VALCARGEL

Nacida en Madrid en 1950, es profesora emérita de Filosofía en la UNED y fue miembro del Consejo de Estado (2006-2023). Es autora de Sexo y filosofía (1997, Horas y Horas).

REBECCA SOLNIT

Escritora y columnista, nació en Bridgeport (EE UU), en 1961. Es autora de La madre de todas las preguntas (Capitán Swing, 2021), entre otros.

ROSI BRAIDOTTI

La filósofa australiana nació en Latisana, Italia, en 1954. Es profesora emérita de la Universidad de Utrecht (Países Bajos), donde dirigió su Centro para las Humanidades, y autora de Lo posthumano (Gedisa, 2015).

 

 

 

 

 

 

 

MALVA MARINA

 

 

Parto de la base que me he leído a Neruda desde el principio hasta el final, hace ya año, He escuchado miles de veces su Canto General, musicado por Mikis Theodoraquis con la increíble voz de María Farandouri. Casi un himno.  Hoy me encuentro con la historia de su hija MALVA MARINA y me cuesta digerir su comportamiento para con ella. Necesito contarlo para conocerlo mejor y para bajarlo de las nubes hasta el fango. Todo lo que sigue lo he sacado de distintos periódicos:

 

Pablo Neruda junto a María Antonieta Hagenaar, su primera esposa

 

En agosto nació Malva Marina Trinidad Reyes, la única hija de Neruda. Su rostro era un calco del de su padre, pero su cabeza tenía un tamaño más grande en relación a su cuerpo a causa de la hidrocefalia. La alegría de Neruda por la llegada de su hija se fue opacando al conocer el estado de su pequeña.

En Madrid, el 18 de agosto de 1934, nacía una niña llamada Malva Marina. Un nombre bello, cargado de lírica, que solo un poeta excelso como Pablo Neruda le podía poner a su hija. La beba era, en efecto, el fruto del matrimonio entre el vate chileno y la neerlandesa María Antonieta Hagenaar.

Pero este trío familiar no duraría demasiado tiempo unido. La beba padecía hidrocefalia y el hombre de los versos más tristes la definió en una carta como “una vampiresa de tres kilos”. Cuando ella tenía dos años, su padre la abandonó. A ella y a Maruca, como llamaba Neruda a su esposa neerlandesa.

Malva Marina crecía, pero con graves dificultades. No hablaba y tampoco podía caminar. Su estado de salud merecía de permanentes cuidados. Si bien Maruca trabaja en la embajada española de Países Bajos, le era muy difícil lograr juntar lo necesario para el sustento de ambas.

Acuciada económicamente, la mujer primero dejó a su hija en una guardería de una iglesia de La Haya, pero luego la pequeña quedaría al cuidado del matrimonio de Hendrik Julsing y Gerdina Sierk, en Gouda, quienes ya tenían otros hijos. Allí la niña recibirá las visitas mensuales de su madre.

Malva Marina, la única hija de Pablo Neruda, terminó con una familia de acogida en Gouda, Países Bajos

La pequeña moriría a los 8 años en Países Bajos y su madre, desamparada, caería allí también prisionera de los nazis sobre el final de la Segunda Guerra Mundial. Todo ello, ante la distante indiferencia del poeta, que, mientras su fama de artista crecía, prefería ocultar la existencia de ambas mujeres y seguir con su vida.

El 2 de marzo de 1943, Malva Marina Reyes murió en casa de los Julsing por complicaciones relacionadas con su problema de salud. Tenía apenas 8 años. Neruda recibió un telegrama con la mala noticia en México, donde se encontraba como cónsul junto a Delia del Carril. El poeta no acusó recibo de ese trágico mensaje.

La tumba de Malva Marina, ubicada en el cementerio de Gouda, en Países Bajos

En Confieso que he vivido, el libro de memorias del ganador del Premio Nobel de Literatura 1971, no hay mención alguna de la pequeña Malva Marina. Pero en los últimos años, varios autores y periodistas han sacado esta historia a la luz, para recordar la corta vida de la niña y para narrar el sufrimiento de la primera esposa del célebre bardo trasandino, un eminente hombre de letras que tenía también su costado oscuro e indolente.